meu banzo

tentando

2010-01-28T07:14:00.004-02:00

Atento ao sofrimento causado pela fala imprópria e pela inabilidade de escutar aos outros, eu juro cultivar a fala amorosa e a escutar profundamente de modo a trazer alegria e felicidade para outros e assim aliviá-los de seu sofrimento. Sabendo que as palavras podem criar tanto felicidade como sofrimento, eu prometo aprender a falar sinceramente, com palavras que inspirem autoconfiança, alegria e esperança. Eu estou empenhado a não divulgar notícias que eu não saiba serem corretas e a não criticar ou condenar coisas das quais eu não estou seguro.
(Ven. Thich Nhat Hanh)

etnem

2009-06-16T16:15:00.010-03:00

- Cuidadooooooooooooooooo!!

Quando ouvi, era tarde...

- Aaaaaaiiiiiiiiiii!!

Se eu conto, ninguém acredita. Num é que um páraquedas caiu em cima de mim?! Bem aqui ó, na minha cabeça. Olha o galo!

Eu?

Primeiro, estrebuchada ao chão, me revoltei, claro. Afinal de contas, fiquei arrebentada!

E num é que o cidadão ainda me olhou feio!?

- Desculpe querido, não escolhi estar ali, bem naquele lugarzinho.

Bom, mas o fato é que, o coitado também não. Aconteceu e, convenhamos, ele ficou bem pior do que eu. Sofri uns arranhões fundos, verdade. Agora ele, nossa, fratura exposta nas pernas, nos braços e até no peito. Principalmente no peito. Não sei como não morreu.

O que o salvou foi aquela coisa estranha. Urgh!! Me arrepia só de lembrar.

Textura pegajosa, meio esverdeada. Quando espalhada - assim, como uma massa de pão - ela abre fissuras meio avermelhadas. Nunca vi algo parecido.

- Paraaaaaaaaaaaaa!! Não sai mais! Não dá!

- Dá sim! Tem que dar!

Ah, se eu tivesse dado um passo! Um mísero passinho para o lado. Aquele homem malvado teria se desfacelado ao meu lado, não sobre mim.
Não teria penetrado em meu cérebro, decido por minhas veias, tomado os meus órgãos da periferia para o centro, até atingir o meu coração e se instalar. Lá, e somente lá, ele sobreviveria.

- Aieeeeeeeeeeeeee! Nossa, amigo, calma! Sabe o que é? Quanto mais você tira, mais dói. E olha, eu to achando que isso não é feito pra sair daí não, hein?!

- Mas eu preciso de mais um pouco. Preciso. Guenta firme!

Foi fazendo parte: se aprumando, se encaixando, se encolhendo, se encrustando...

- Não tô mais aguentando! Não quero mais! Por favor, saia! Sinto muito, mas o que acontecer de agora em diante é problema seu! Não posso me responsabilizar! Ei! To falando com você! Ouuuuu!!

...do centro para a periferia, subindo as artérias, tomando a minha mente, minha tranquilidade, meu semblante menina, minhas sacadas marotas, minha felicidade.

sobre desentendimentos, cansaços e pedras encantadas...

2009-05-04T13:17:00.007-03:00

"Telegrama de Paris... Todos os dias recebo um. Recebi ontem, hoje, todos os dias... Aquele homem mal está doente de novo, as coisas vão mal pra ele. De novo pede perdão, suplica que eu volte pra ele, e na verdade eu devia mesmo voltar a Paris e ficar com ele durante algum tempo. O senhor está me olhando tão severamente, Pétia... Mas o que se pode fazer, querido? O que devo fazer? O que devo fazer? Aquele homem está doente, está sozinho e infeliz... Quem toma conta dele? Quem cuida dele para que não volte a fazer bobagens? Quem lhe administra os remédios na hora certa? E, por que negá-lo? Amo aquele homem, é verdade, amo-o, amo-o. Esta pedra presa no meu pescoço é que me puxa para baixo, pra dentro do redemoinho... Mas eu quero bem a esta pedra e não consigo viver sem ela... Não pense mal de mim Pétia.. Não diga nada... Nada."

a viagem é o viajante

2009-04-22T22:54:00.001-03:00

"Que todos os viajantes encontrem a felicidade, aonde quer que vão.
E, que sem esforço, realizem o que se propuseram a fazer.
E, ao retornarem sãos e salvos, sejam recebidos com alegria por seus parentes."

Dalai Lama

sobre mais um tempo que chega

2008-12-16T17:24:00.004-02:00

Quando a gente é criança, bem pequenina mesmo, com aquela idade na qual só consideram-se fantasias e à realidade não credita-se a mais remota importância, vai chegando a época de fim de ano e, acreditem, começam-se as tormentas.
Tudo porque, reza a lenda infantil, este é o período no qual só o que resta é olhar para trás e buscar, na caixinha das lembranças recentes, todas as experiências vividas e promovidas durante o ano. E se, ao serem colocadas na balança, as atitudes malvadas pesarem mais do que as boazinhas, algo muito ruim acontecerá.
O Papai-Noel - aquele velhinho de sorriso fácil e doce, barbudo e gorducho, que sai pelos ares com seu trenó repleto de folguedos -, como represália, não descerá a chaminé da lareira de tijolinhos à vista, que adorna o cantinho da sala da sua casa. E você, ficará sem aquilo que tanto cobiçou durante os últimos 345 dias - o que, convenhamos, é um tempo razoavelmente grande para quem viveu apenas duas ou três vezes essa fração.

Aí a gente cresce. E aquele medo de não ganhar presente fica para trás. Bem lá atrás... Num lugarzinho distante, junto com todos os nossos sonhos desacreditados, nosso comprometimento com a vida, nosso olhar estrangeiro.
Junto com nossa capacidade de espantar-se.
Espantar-se com cada atitude intolerante, cada pai que mata filho, cada filho que mata vó, cada policial que fere, cada policial que morre, cada choro de fome, de frio, de desespero...
A gente deixa lá longe a sensibilidade que nos permite perceber quando o buraco fica bem mais embaixo. E quando o que todos tratam como causa, na verdade, é conseqüência. E deixamos também a percepção de que, em situações como esta, a recíproca não é verdadeira. Tratar a conseqüência como causa pode fazer mal a beça para alguém, para “alguéns”, ou para toda uma sociedade.

Mas então, voltando ao começo, aí a gente cresce.
E quando vai chegando este período de final de ano, ao invés de, como quando éramos crianças ignorantes e tolas, olharmos para trás e repensarmos tudo que foi desencadeado com cada atitude irresponsável, cada palavra proferida sem “lastro”, cada mão recolhida, cada tempo desperdiçado... Ao invés disso, olhamos para frente e pedimos, apenas.
Só que, ao pedir, esquecemos da máxima infantil: “maus meninos, não ganham presente”.

Espero que, este começo de novo tempo nos convide a uma reflexão profunda: seres humanos fazem parte da natureza. Salvar uma árvore torna-se uma atitude vã, quando não se cuida de gente. Só gente - e muita gente! -, tem o poder de salvar o planeta.

Um feliz Natal e um próspero ano, para toda a humanidade, por meio de nossas próprias mãos. Apenas elas são capazes de transformar.

São meus votos sinceros,

Mari

namastê

2008-12-01T14:25:00.011-02:00

Uma pessoa querida, que está passando por uma fase difícil, me fez lembrar esse texto. Escrevi há alguns bons anos, mas ele continua muito vivo e pulsante dentro de mim.

O texto que segue representa as 3 principais fases do mais espetacular e complexo processo que enfrentamos em nossas vidas, metaforizado no Pai Nosso, independente da religião de cada um. Este processo é o encontro com nós mesmos, quando tentamos descobrir quem realmente somos e qual nossa verdadeira relação com Deus.

Pai Nosso que está em Nós

FASE 1:

Antes da Morte na Cruz, o Cristo nos ensinou a rezar:

Pai nosso que está no Céu / Santificado seja o Teu nome / Venha a nós o Teu reino / Seja feita a Tua vontade / Assim na Terra como no Céu / O pão nosso de cada dia nos dá hoje / Perdoa as nossas dívidas como perdoamos os nossos devedores / Não nos deixe cair em tentação / Mas livra-nos do mal / Amém

A fase em que grande parte das pessoas se encontra é esta primeira. A maioria nunca sai dela, mas tem muita gente também que sai e, sem perceber, evolui, amadurece e encontra a felicidade constante. Nela, acreditamos em Deus e somos devotos a Ele. Mas Ele está lá...longe...longe...longe............... "no céu" e nós estamos aqui "na Terra". Não passamos de pequenos seres que evoluem em passinhos de formiga. Somos insignificantes perante Sua grandeza. Ele é onipotente e nós somos indivíduos que, para viver "bem", precisamos recorrer aos socorros de Sua onipotência sempre.

FASE 2:

Após a Morte e a Ressurreição, encontramos o Pai em nós:
Pai nosso que está aqui e agora / Santo é o Teu nome / Teu reino, o nosso coração / Tua vontade se realiza em Todo o Universo / Abundante é o pão à nossa disposição hoje, perdoadas nossas dívidas e nossos devedores / Presente, o medo chega ao fim / Renunciamos às tentações / Renascemos na própria cruz / Cooperamos uns com os outros / E cuidamos do mal com amor / Assim é.

Acho que me encontro nesta segunda fase hoje. Não é tão confortável quanto a primeira, mas, por outro lado, é nela que nos reconhecemos em Deus. Conseguimos nos enxergar Nele, mas ainda não O enxergamos completamente na gente. Isso quer dizer q Ele já não está tão distante, mas também não está tão perto, ainda não temos tanto controle sobre nós mesmos quanto Ele tem. Esta fase é super importante porque é nela que começamos a perceber todo o nosso poder no que diz respeito as relações com as pessoas, com a natureza e com nós mesmos.

FASE 3:
Presente, a divisão desaparece:
Eu sou / Santo é o nome / Vivo, no coração / Sopro / Vontade que se realiza no Todo / Pão que é dado em abundância / Graça que se derrama e sustenta / Eu sou / Confiança, compaixão e sabedoria / Sem escolha / Eu sou / O amado / E o que ama / Amor / Assim /
Uma só mão bate palmas / Escutai.

Por fim, depois de muita introspecção, autoconfiança e sabedoria, chegamos à última e mais evoluída das três fases, na qual nos reconhecendo em Deus não percebemos mais a separação, o limite entre nós e ele. Temos sobre nós mesmos, sobre nossa mente e coração todo controle. Com facilidade filtramos nossos pensamentos e sentimentos, administramos as diversidades e contornamos as dificuldades. É neste momento que deixamos de nos perceber em Deus e nos sentimos Deus, somos Deus. Isto pode soar um tanto quanto ultrajante aos ouvidos de quem encontra-se ainda em alguma das fases anteriores, como eu por exemplo.

Sendo Deus, nossa mente tem o controle de absolutamente tudo, somos amor e benevolência. Somos luz. É desta falta hoje que a humanidade sofre, reconhecer-se Deus para assim deixar de se abstrair das responsabilidades para com o mundo e o outro. A responsabilidade em manter a harmonia de tudo, da natureza, das sociedades, do meio que nos envolve e de nosso próprio equilíbrio é única e exclusivamente nossa, porque Deus é o onipotente que tem o controle de tudo e nós somos Deus.

É importante lembrar que utilizar com força e devida cautela as duas palavrinhas mágicas "EU SOU" é o que nos define e capacita, sempre.

rastro

2008-10-06T20:26:00.005-03:00

"Aqueles que passam por nós, não vão sós, não nos deixam sós. Deixam um pouco de si, levam um pouco de nós."

Antoine de Saint-Exupery

estranheza

2008-09-12T13:45:00.003-03:00

O lugar é frio. As janelas são metálicas.
As cadeiras e mesas e divisórias possuem cores opacas, neutras. Até o colorido do chão é sonso.
As pessoas falam baixo. Não sei se o são de fato, mas parecem tristes.

Talvez não tristes, mas felizes em mostrarem-se constantemente preocupadas, tensas.
Elas se sentam perto, mas não se falam. Sabem bem pouco uma da outra. O necessário, apenas. Às vezes, nem isso.
(confusão...)
A impressão é ruim.
São bem sucedidas. O al concour do meio ao qual pertencem. Estranho.
Estranho saber que eu deveria querer ser feliz do jeito delas, mas não quero.

trouxeste a chave?

2008-08-08T17:23:00.002-03:00

Perde o emprego.
Perde o rumo.
Perde a consciência.
Perde a mão. A fluência. A voz. A vez.

Perde a força.

Perde a chave.

Perde-se.

- Ei! Psiu! Escuta... Você não precisa perder sempre, não. Em meio às derrotas, brotam conquistas. Embora modestas e sutis, suficientes. Sei que pode ser difícil, mas, faça isso por si mesmo: acredite em mim.

zeitgeist

2008-05-13T19:14:00.005-03:00

Aí que ele assistia filmes que ela odiava.
Ele não lia, mesmo assim ela escrevia.
Ela estudava. Ele dormia e acordava.
Ele delirava, ela vivia.
Ela bebia. Ele inspirava – puxava forte.
Ela explicava, explicava... E cansava.
Ele brigava, depois chorava.
Ele se perdia, ela sempre o encontrava.
Ele amava, ela também.

- É fácil – continuou ele - É só não pensar – As palavras saíam de sua boca com serenidade que apunhalava, doçura que machucava. A feriu. E mesmo assim, sem conseguir parar de chorar, ela pediu, baixinho, numa humildade suplicantemente desesperada: “Então me ensina, por favor. Me ensina como você faz”.

edaduas

2008-05-02T22:51:00.010-03:00

Nem eu sabia que queria tanto
Não tinha noção da diferença desse medo, desse espanto

Hoje cheguei em casa meio sem jeito...

...E sem cheiro

Sem gosto
E sem rosto
Meio sem alegria
Ou simpatia
Sem cantos e acalantos
Sem mimos

Sem sal.

Sem cor ou malícia
Sem aquela delícia
Sem identidade

Sem vontade
Sem criatividade

Sem graça.

Até o dia ficou cinza
Sem sol
Sem brilho
Sem pleonasmos
Sem cerveja e sem papos

Sem chão
Sem direção
Sem sujeito e predicado
Sem contato

Sem você, aqui, encaixado confortavelmente ao meu lado

como pode?

2008-03-19T15:46:00.002-03:00

Tem coisas que, de tão geladas, queimam.
Tem belezas que, de tão belas, enjoam.
Tem cabeças que, de tão inteligentes, mesquinham.

Pois então, têm também tristezas que, de tão tristes, alegram.

São aquelas que brotam da certeza, da conformidade de algo que simplesmente não é. Vêm de uma morte qualquer, para o renascimento. Vêm do desfoque, refocado. De metas, remetidas. Vêm das pazes com Chronos, com Afrodithe e, em especial, com você mesmo. Vêm da certeza do que o universo enxerga de melhor para você. E do seu consentimento calado e sofrido. Consente porque sabe ser o melhor. ..

Por mais torto, mais estranho. Por mais triste.

* sundae para acompanhar, senhor?

2008-03-03T12:21:00.007-03:00

O texto que segue abaixo é o trecho final de um curta-metragem do Jorge Furtado que assisti.

Como ele, também não acredito em destino.

Acho que - no máximo! -, o que ocorre é que algumas coisas tendem a acontecer. Contextos pré-existentes facilitam alguns fatos na vida de cada um, mas até aí estar fadado à determinada sina simplesmente porque "está escrito" - como muitos acreditam – não. Isso não mesmo.

Acredito que sejamos responsáveis pelo rumo que damos à nossa vida. Acredito que se alguém tem o poder de executar algo feliz, estagnar algo infeliz, se arrepender, seguir em frente ou voltar atrás, acertar, errar e reparar, somos nós mesmos perante nossas próprias vidas. Acredito ser demonstração de infinita coragem, qualquer atitude que tenhamos que tomar que, de alguma forma, torne a caminhada de nossas vidas feliz o suficiente e, assim, ao olharmos para trás, não tenhamos a sensação de tempo perdido.

Tempo é experiência e, experiências infelizes são necessárias, mas quando deixamos que perpetuem, tornam-se tempos gastos em vão, desperdiçados... E a gente já tem tão pouco!

ESTRADA

Jorge Furtado

"(...)Você acredita no destino?

Eu não!
Eu acredito que o ser humano tem poder e totais condições para estragar a sua própria vida sem a ajuda de ninguém, tomando as decisões erradas nas horas impróprias, aliando-se a sacanagens diversas, acreditando em heróis, crentes e outros farsantes, apaixonando-se por pessoas doentes ou de péssimo caráter e, principalmente, acreditando CEGAMENTE em sua própria inteligência, bondade, charme, sanidade e senso de justiça. Um grave erro!
Às vezes as probabilidades permitem que você possa contar com alguns momentos bastante bons, que podem ser prolongados se você tiver alguém pra dividir e pra lembrar deles. Que podem ser em maior número, se você tiver a capacidade de planejá-los.
Acho que é isso: um amor recíproco, algum dinheiro, trabalho, muitos planos (prazerosos e executáveis) e (é claro!) um pouco de sorte!"

ui! aiê!

2008-02-27T11:50:00.003-03:00

hasta siempre, comandante

2008-02-19T12:35:00.013-03:00

- World Trade Center. Coming soon.

E o cinema todo comovido (pelas cenas do trailer que passou antes de começar o filme “Piratas do Caribe”, que assisti há algum tempo), enquanto um dos maiores massacres civis da história mundial simultaneamente acontecia, respaldado pela pobrezinha da potência do trailer. Ai que dó. E tinha gente que chorava.
Tudo mesmo de ponta cabeça. Tudo. As pessoas estão sem referenciais.
Ao mesmo tempo, ao redor do mundo, todos destroem Fidel Castro.
- DITADOR! Impõe, tortura e mata! Deixa seu povo sem condições dignas de vida! E a democracia do mundo, onde fica? – gritam aos montes, em todos os cantos.
Cada vez chego mais a conclusão de que fazer o caminho inverso é realmente muito mais trabalhoso que ceder ao convencional.
Não que Fidel seja um santo imaculado. Isso não mesmo. Acreditem vocês, também sentaria agora e listaria com facilidade inúmeras críticas. Mas já que é pra falar de tolhimento de liberdade, já que o argumento é sempre esse, ok. Que sejam ignoradas então, as fronteiras atribuídas a cada nação. Que o mundo seja visto em sua totalidade, sem divisões. Não existem mais países, apenas um mundo muito, muito grande.
DITADURA pra mim, é impor a esse mundo único e cheio de diferenças lindas, apenas uma verdade. É não permitir que exista uma segunda visão, uma outra opinião. É acabar inescrupulosamente com qualquer nação que cruze o caminho e interfira de alguma forma em planos de poder, matando homens, mulheres e crianças, destruindo pontes, hospitais, casas, escolas, desrespeitando as crenças e os modos de viver de cada sociedade.
E quando se chega à conclusão de que ninguém tem peito suficiente para ir contra, quem lembra?
Quem lembra daquele país pequenininho da América pobre, com um povo frágil e judiado, e um líder que, dentre seus inúmeros defeitos, foi contemplado com a mais saudosa das qualidades: a CORAGEM de dizer NÃO a quem se alimenta do sofrimento do outro. Parece ironia que aquele cara conhecido como um dos maiores ditadores da história contemporânea, tenha sido o único a se negar ao sistema ditatorial imposto ao planeta. O único que tentou, e tenta até hoje da maneira que pode, exercer em âmbito mundial uma DEMOCRACIA que, convenhamos, só existe na cabeça de quem é cego, e na condição de cego, não consegue conciliar os olhos da razão com os do coração.
Ao contrário do que se escuta por aí, o povo cubano não sofre por causa do “egoísta, sanguinário e sem coração do líder que tem”, mas sim, porque nesse mundo opiniões diferentes são vetadas, não podem sobreviver. Principalmente se colocam em risco o poderio de outrem. Você não tem o direito de achar que o correto é o caminho oposto. Caso acredite nisso de verdade, é automaticamente rejeitado. Fica ilhado.
Eleições evidentemente fraudadas e atitudes que desrespeitaram perante o mundo decisões da única organização criada para garantir a paz no planeta, a ONU; repressão covarde a nações pertencentes a cada um dos continentes do planeta, culturas inteiras exterminadas, muitas pessoas mortas, muitas CRIANÇAS mortas, cidades completamente destruídas... E isso por quê? Por cada vez mais poder, e por tudo que, direta ou indiretamente, faça alguma referência a ele.
São vítimas e mais vítimas. Histórias e mais histórias ELIMINADAS do mapa. Com bilhões de espectadores atentos e passivos a tudo.
Ninguém faz nada. Parece que todos permanecem numa sonolência inconsciente... zzzzzzz
E também ninguém quer despertar. Compreensível! Afinal de contas é muito mais cômodo e “seguro”. Toda vez que alguém desperta...
- Shhhhiiiiiiiiiuuuuuuuuuuuuuuuu!!!
É sempre massacrado por aqueles que preferem continuar dormindo.

Putz, acho que sou eu mesmo quem precisa rever os conceitos.

iHasta siempre, comandante!
E que cada vez mais pessoas acordem sem medo, como o senhor.

*Texto escrito há alguns bons anos

pra que esse nariz tão grande?

2008-02-17T22:17:00.006-03:00

Ainda hoje percebo bonecos de madeira palpitando em minha vida.
- Só queremos ajudar! - é o q dizem, das mais diferentes maneiras.
O tempo todo, o tempo todo. Eles não desistem nunca. É impressionante.
Desde pequena, sempre foi assim. Sofro, sim. Muito. Mas não permito.
Eu luto.
Sou eu quem bate o martelo quando o que está em jogo é minha maneira de criar e acreditar.
Às vezes sinto medo... Às vezes acho que, enfim, me encurralaram.
Vários dos que antes estavam comigo, hoje são preenchidos pela mais nobre e maciça madeira.
Aí dá vontade de chorar. Bate uma fraqueza...
Mas continuo não deixando.

PINÓQUIO ÀS AVESSAS

Rubem Alves

Era uma vez um menininho, de carne e osso, igual a tantos que se deleitam nas coisas simples que a vida dá. Ria nos seus mundos de faz de conta, voava nas asas dos urubus, assustava os peixes, nariz achatado nos vidros dos aquários, assobiava para os perus, andava na chuva. Todas estas coisas que as crianças fazem e os adultos desejam fazer e não fazem, por vergonha. Sua vida escorria feliz por cima do desejo.

Não sabia que uma conspiração estava em andamento. Tudo começara bem antes, quando um nome lhe fora dado. Nome do pai. Claro, confissão de intenções: que o menino sem nome e sem desejos aceitasse como seus o nome e desejos de um outro que ele nem mesmo conhecia. Filho, extensão do pai, realização de desejos não realizados, sobrevivência do seu corpo, uma pitada de onipotência, uma gota de imortalidade.

"Que é que ele vai ser quando crescer? Médico? Diplomata? Cientista?"

E as conversas se prolongavam, temperadas com sorrisos e boas intenções, enquanto silenciosas se teciam as malhas do desejo em que pai e mãe esperavam colher/ acolher/ encolher o menino dos desejos simples...

Até que chegou o dia em que lhe foi dito: “É preciso ir para a escola. Todos os meninos vão. Para se transformarem em gente. Deixar as coisas de criança. Em cada criança brincante dorme um adulto produtivo. É preciso que o adulto produtivo devore a criança inútil.”

E assim aconteceu. Há certos golpes do destino contra os quais é inútil lutar.

O menino de carne e osso aprendeu coisas curiosas: nomes de heróis, frases que teriam dito, as alturas de montes onde nunca subiria, as funduras de mares onde nunca desceria, a distância de galáxias, o 'SE', partícula apassivadora, o "se", símbolo de indeterminação do sujeito, nomes de cidades de países longínquos, suas populações e riquezas, fórmulas e mais fórmulas...

Sabia que tudo aquilo deveria ter um motivo. Só que ele não entendia. O desejo permanecia selvagem. E disto eram prova aquelas notas vermelhas no boletim, testemunhas de como o menino cavalgava longe do desejo dos outros, conspiradores secretos, escondidos na monotonia dos currículos que não faziam o seu corpo sorrir...

"Pra que serve tudo isto?", ele perguntava. E o pai respondia, sábio e paciente: “Um dia você saberá. Por hora basta de saber que papai sabe o que é melhor para seu filho...”

O menino cresceu. E aconteceu que, em meio às suas rotinas, veio a se encontrar com dois cavalheiros bem vestidos e de fala branda, que se puseram a contar estórias de um mundo encantado sobre o qual ele nunca ouvira falar. Eles disseram de heróis em aventais brancos cavalgando microscópios e telescópios, brandindo máquinas fantásticas e aparelhos misteriosos, em meio a líquidos mágicos que faziam viver e morrer, encastelados em templos onde as coisas visíveis ficavam invisíveis e as coisas invisíveis ficavam visíveis, e lhe disseram de prodígios de verdade, e lhe perguntaram se ele não desejava se transformar num mago, num artista... A recompensa? O Poder, o conhecimento de segredos que ninguém conhece, a glória, ser olhado por todos como um ser diferente, sublime, superior. Se os seus prodígios fossem maiores que os de todos, ele poderia aparecer no palco supremo da ciência, em país distante, onde os mortais se revestem de imortalidade...

O menino grande se lembrou dos sonhos do menino pequeno. E sorriu. Finalmente, chegara o momento da sua realização. Estranhou que os narizes dos respeitáveis cavalheiros tivessem crescido enquanto falavam. Mas, logo o tranqüilizaram: “É só para te cheirar melhor, meu filho...”

Começaram as transformações. Primeiro os olhos. Já não refletiam outros olhares e nem borboletas...

Aprenderam a concentração, a disciplina. Depois o corpo, que desaprendeu a dança, o vôo dos papagaios e o brinquedo. Era necessário dedicar-se totalmente. Os pensamentos abandonaram as fantasias e os contos de fadas. Passaram a morar no mundo das fábulas e dos experimentos. Até o prazer da comida se satisfez com os sanduíches rápidos do almoço, e na cama o corpo se esqueceu do corpo...

E aprendeu coisas preciosas. Que o corpo do cientista é neutro. Que ele não se comove por considerações de valor ou prazer. Que está acima da vida e da morte (isto é coisa de políticos, militares e clérigos), em dedicação total ao saber. Bastava-lhe ser um devotado servidor do progresso da Ciência.

Mas tantos sacrifícios acabaram por receber merecida recompensa. A sorte soprou, favorável, e de seu corpo diferente surgiu uma nova magia, e o palco da imortalidade lhe foi aberto. Lá, perante todos, compreendeu que valera a pena. Duas lágrimas lhe rolaram pela face.

Já não era o menino de outrora, carne e osso, crescera. Estava diferente. Os aplausos de madeira enchiam a sala. Era a glória. E foi então que o milagre aconteceu. O recinto se encheu de suave luminosidade, e a Mosca Azul, que até então só habitava os seus sonhos, veio de longe e roçou o seu rosto com suas asas. E a grande transformação aconteceu. Era um boneco de madeira, inteligência pura, sem coração. E os milhares de bonecos, iguais, de pé, não paravam de tamanquear os seus aplausos ao novo irmão, enquanto gritavam o seu nome: ”Pinóquio, Pinóquio , Pinóquio...”

ai... pé na bunda...

2008-02-06T18:28:00.000-02:00

Bom, apenas para completar o post abaixo, acabei de receber mais um daqueles e-mails sensacionais das assessorias de imprensa alucinadas por um lugarzinho ao sol nas concorridíssimas páginas jornalísticas que rondam o mundinho atual. (Pausa para respirar...rs) Páginas “SUPERRR sérias e idôneas”, vale ressaltar. Mas olha, estas mensagens costumam me proporcionar momentos de extrema alegria, admito. Com esta, não aconteceu diferente. O release atendia pela seguinte alcunha: “O Poder do Pé na Bunda!”

hahahahahahhahahahah... INCRÍVEL! Definitivamente, merece um post!

Seguem uns trechinhos do lazarento:

“Muitas pessoas passam por momentos ruins, que todos conhecem como: a 'hora crítica', o 'dia de facão' (???), ou, mais popularmente, o famoso 'pé na bunda'. Como reagir? Se os dinossauros não tivessem levado um pé na bunda da mãe natureza, o que seria hoje da civilização humana? E se não fosse o pé na bunda do Napoleão? (Pelamordedeus, do que será que eles estão falando???) Foram os erros os melhores precursores do sucesso. Jamais fique esperando o pé na bunda! Existem pessoas que, por insegurança, temem receber o cartão vermelho. Isso atrai o que você menos quer. Então, jamais tenha insegurança. Einstein recebeu seu pé na bunda na escola primária, porque a professora acreditava ser ele uma criança especial... (qüém, qüém, qüém, qüém...) Assuma o controle da sua vida, do contrário, será um infeliz constante, aguardando pelo momento da depressão. A depressão jamais será sua amiga, apenas concorrente. (Jeovááááá!!! O que será que eles querem dizer com isso???)"

Mas retomando o porquê do post e a relação com o texto anterior, por incrível que pareça, no meio de tantas trevas existia – sim! – um pequenino feixe de luz. Eis que uma frasezinha escondia uma informação interessante: “Foram os momentos de crise que causaram a evolução de toda a humanidade. Em chinês, CRISE significa oportunidade”.

Crise e oportunidade. Acho que no meio de tanta besteira, consegui encontrar um significado mais positivo para meu momento atual. O ”poder do pé na bunda” do release me mostrou o ângulo que denuncia o “quase cheio” do copo.

Taí! Gostei! O que de maneira nenhuma alivia a catástrofe prenunciada no release... afffffffffff

mais uma chance! mais uma chance!

2008-02-01T18:49:00.000-02:00

Sim, sim, sim! Estou em crise! E qual o problema?

- Me conte! Me conte! Me conte! Me conte! (Ná, essa foi pra vc! hahahah)

Mas, não. Nã-não! Não é uma crise generalizada. É uma crise direcionada. Uma crise ocupacional, se assim puder especificá-la.

Eu sei que fui eu quem escolheu tudo. Teoricamente então, não poderia reclamar. Mas pôxa, acho que agora estou desescolhendo. (Será que existe este direito na constituição vigente? O da DESESCOLHA?). Sei também que nasci na era da uma chance. Que vivo na cidade da uma chance. Que convivo com pessoas que só me dão uma chance. Mas, por favor, sem querer pedir demais, será que tenho mais uma chance?

Então, algumas situações dão um click na cabeça da gente. Hoje entrei no blog Haja Saco e li o texto “Ah, coração...”. Aí me toquei porque tanto bode do jornalismo. Não gosto de textos com ventrículos e artérias. Gosto dos textos livres, dos soltos. Daqueles que batem descompassados e nem por isso correm o risco de uma morte súbita causada por uma parada cardíaca. Gosto dos verdes, não dos vermelhos. Gosto daqueles que respiram no próprio tempo. Daqueles que criam unidades particulares de tempo. E que ousam, contando seu período de vida a partir delas. Daqueles que contam experiências. E que mudam quando dá na telha. E que voltam atrás. E que desdizem sem vergonha. Sem prestar satisfações.

Em nome de tudo isso, venho por meio deste - não pedir! -, mas suplicar por mais uma chance. Uma chance de escolher de novo, um jeito novo de ser quem sou. Um jeito diferente de me descobrir, me encontrar no mundo. De vasculhar meu lugarzinho aqui, onde estou. De fazer diferença.

Nota: acabei de receber de uma amiga o link do site deste cara: Yeondooyung. Ele faz diferença. Ou faz diferente. Ele fotografa desenhos infantis. Não sei se muda diretamente alguma coisa no mundo. Mas com certeza muda nele. E agora mudou em mim.

matemática da gente

2008-01-31T16:33:00.000-02:00

É tão estranho pensar em gente. Gente é tudo diferente. Sempre foi. E em cada uma das zilhões de gentes que existem e já existiram, infinitas possibilidades. E em cada possibilidade, muitas dúvidas. Em cada dúvida, uma escolha. Em cada escolha uma renúncia. E mais um sofrimento. E mais uma alegria. Diferente a cada uma. A cada gente.
Mas quantas dúvidas cabem em uma gente?
Se for tamanho único, cabem pelo menos umas 87/minuto. Porque na minha gente é assim. Na gente que habita em mim.
Mas quantos minutos cabem nas gentes?
Se desse pra calcular isso, conseguiríamos nos prestar contas de quantas dúvidas. E quantos medos. Por vida.
Ia dar pra fazer uma planilha no excel, como para as finanças todo mês. Daria pra controlar.
Sim. Porque para cada dúvida, oitocentos medos.
E aí o caminho bifurca.
Do medo, apenas duas alternativas: o enfrentamento ou a fuga.
Do enfrentamento geralmente brota alegria. E da fuga, frustração.
Mas nem sempre é assim.
Por isso que é difícil.
Por isso que a gente duvida.
E escolhe. E renuncia. E sofre. E se alegra. E vive.
Assim.

algumas imagens falam por si

2008-01-16T15:32:00.001-02:00

Foto por Bruna Fernandes. Amiga querida que presenciou este momento de paz.

Paz pra ela quando lá.

Paz pra ela agora aqui.

Paz para nós também.

Paz para quem olha, e se permite lá.

Valeu Bru!

só sei que foi assim

2007-12-26T16:00:00.001-02:00

E toda vez que ela dormia, acordava outra.

Às vezes dormia magra e acordava gorda.
Às vezes dormia verde e acordava cinza.
Às vezes dormia muito e acordava pouco.
Às vezes dormia inteira e acordava em mil pedacinhos.
Às vezes dormia má e acordava com água na boca.
Às vezes dormia rindo e acordava cheia de dúvidas.
Às vezes dormia reta e, num sei como diabos!!!, conseguia acordar perdida.

Mas foi depois daquela noite...
Aquela noite em que dormiu mulher.
Dormiu madura e segura de si.
Dormiu depois de um grito solto:
- FODA-SE!!!

Então...
Foi depois dessa aí mesmo, sei lá o que aconteceu.
Só ouvi dizerem por aí, que ela dormiu bem,
E nunca mais acordou.

Melhor assim.

sobre o tempo que chega

2007-12-22T10:59:00.000-02:00

Desejo-lhes, para este ano que vem à vida, o incômodo, a indignação e a misericórdia. E que estes sentimentos não se limitem apenas à suas mentes e corações. Que eles se revoltem em concretudes e ações, em socorro a um mundo com uma humanidade enferma.

Desejo-lhes a culpa. E que nela, cada um sinta-se um pouco Deus. Só ele é capaz de considerar-se verdadeiramente responsável por cada criança necessitada, cada ser humano miserável, por cada sofrimento e dor.

E que este auto-reconhecimento nos faça agir de encontro à demanda do Planeta Terra doente e de seus indivíduos doloridos.

Que nesta véspera de novo tempo, deixemos as promessas individuais de lado e adotemos promessas coletivas. Promessas que atinjam mais do que nosso metro quadrado e, mediante a tanta responsabilidade, as concretizemos com a certeza de que esta é a única maneira de atingirmos a felicidade real e permanente em nós mesmos.

Voltarmos para o sofrimento alheio é o caminho mais curto de nos encontrarmos em essência.

Um feliz Natal e um próspero Ano, para toda a humanidade, por meio de nossas próprias mãos. Apenas elas são capazes de transformar.

São meus votos sinceros,

Mari

em comprimido, por favor.

2007-12-13T13:34:00.001-02:00

Aí ela teve vontade de falar:

- Se eu pudesse, não largava nunca mais...

Mas não falou.

a morada da permanência

2007-11-19T17:39:00.000-02:00

Um dia eu tive um pesadelo.
Sonhei que tinha perdido...

Que tinha perdido a espontaneidade de gritar quando sinto vontade,
De xingar quando dá no saco,
De chorar quando me comovo... Ou me revolto.
De encostar nas pessoas enquanto falo.

De tremer frente as injustiças,

Ou de simplesmente não achar normal.
De abraçar com desejo... Muito desejo.
De beijar estalado,
De apontar quando tá errado,

De tentar consertar. Pelo menos tentar...

De me desculpar envergonhada,
De dançar debochado,
De gargalhar escrachado.
De me desesperar perdida,
De me permitir feliz, acolhida.

E o sonho triste se repetia.
Dava medo.
Medo de um dia acordar e perceber que aquilo não era mais sonho.

E o medo aparentemente nocivo, de repente evidenciou-se criativo
Pois me permitiu perceber, que essência, a gente nunca perde.

no trouble

2007-11-14T15:55:00.000-02:00

Não há motivo para desespero. Sempre existe uma saída! Consulte nosso solucionador de problemas.

procura-se

2007-11-06T10:41:00.000-02:00

Procuro um templo.

Um lugarzinho que me ajude a aproximar-me daquilo que me rege. Do universo que está em mim. Tan cerca y tan lejos.
Já tem alguns anos que gasto energia o procurando. Quem convive perto de mim, sabe. Religiões me fascinam, mas me enojam. Por isso cisco em todas e sigo nenhuma.
E embora este seja um assunto que sempre permeie meus pensamentos, no final de semana passado, ele veio à tona num cenário meio despropositado, com minha amiga, a Fê. Numa prosa descontraída, num momento de graça, ela esbravejou:

- Você num tem medo de ser assim, pagã? Você precisa parar em alguma religião menina! Não pode! – e gargalhava. Na verdade, nós duas.

Aí fiquei pensando nisso, mais do que o de costume. Minha posição com relação às religiões é muito peculiar. Não sei se conseguirei um dia encontrar uma na qual eu me encaixe por inteiro. Ou melhor, uma que se encaixe por inteiro em mim. Penso mesmo que só conseguirei doutrinar-me efetivamente, a partir do momento que conseguir me evidenciar distinta o suficiente, para respeitá-la e exigi-la respeitar-me. Sem esforços. Por inércia. Assim, não deixarei de ser quem sou por consenti-la, tampouco gastarei meu latim tentando reescrevê-la a meu modo.

Foi então que encontrei respostas onde jamais pensei procurá-las. Longe, longe. Lembrei do universo caipira do Riobaldo, personagem forte de “Grande Sertão Veredas” - mundo sertanejo descrito por Guimarães Rosa. Mesmo distante, interiorano, cabrunco... Foi ali que me encontrei, no sertão chucro de Riobaldo. Me entendi em seu corpo sofrido e calejado pelo serrado. Me aceitei em seu coração puro e equivocado, por acreditar-se ignorante, mediante tanta sabedoria.

Deixo então com vocês, o desabafo honesto do Riobaldo.
E faço das dele, minhas palavras.

“Sou só um sertanejo, nessas altas idéias navego mal. Sou muito pobre coitado. Inveja minha pura é de uns conforme o senhor, com toda leitura e suma doutoração. Não é que eu esteja analfabeto. Soletrei, anos e meio, meante cartilha, memória e palmatória. Tive mestre... decorei gramática, as operações, regra-de-três, até geografia e estudo pátrio. Em folhas grandes de papel, com capricho tracei bonitos mapas. Ah, não é por falar: mas, desde o começo, me achavam sofismado de ladino. E que eu merecia de ir para cursar latim, em Aula Régia − que também diziam. Tempo saudoso! Inda hoje, apreceio um bom livro, despaçado... Como é de são efeito, ajudo com meu querer acreditar. Mas nem sempre posso. O senhor saiba: eu toda a minha vida pensei por mim, forro, sou nascido diferente. Eu sou é eu mesmo. Diverjo de todo mundo... Eu quase que nada não sei. Mas desconfio de muita coisa. O senhor concedendo, eu digo: para pensar longe, sou cão mestre − o senhor solte em minha frente uma idéia ligeira, e eu rastreio essa por fundo de todos os matos, amém!

Hem? Hem? O que mais penso, testo e explico: todo-o-mundo é louco. O senhor, eu, nós, as pessoas todas. Por isso é que se carece principalmente de religião: para se desendoidecer, desdoidar. Reza é que sara da loucura. No geral. Isso é que é a salvação-da-alma... Muita religião, seu moço! Eu cá, não perco ocasião de religião. Aproveito todas. Bebo água de todo rio... Uma só, para mim é pouca, talvez não me chegue... Qualquer sombrinha me refresca. Mas é só muito provisório. Eu queria rezar − o tempo todo. Muita gente não me aprova, acham que lei de Deus é privilégios, invariável. E eu! Bofe! Detesto! − o que faço, que quero, muito curial. E em cara de todo faço, executado. Eu não tresmalho!

Viver é muito perigoso... Querer o bem com demais força, de incerto jeito, pode já estar sendo se querendo o mal, por principiar. Esses homens! Todos puxavam o mundo para si, para concertar o consertado. Mas cada um só vê e entende as coisas dum seu modo.A gente nunca deve declarar que aceita inteiro o alheio − essa é que é a regra do rei!

O senhor... Mire veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas − mas que elas vão sempre mudando. Afinam ou desafinam. Verdade maior. É o que a vida me ensinou. Isso que me alegra, montão. E, outra coisa: o diabo é às brutas; mas que Deus é traiçoeiro! Ah!, uma beleza de traiçoeiro − dá gosto! A força dele, quando quer − moço! − me dá o medo pavor! Deus vem vindo: ninguém não vê! Ele faz é na lei do mansinho − assim é o milagre. E Deus ataca bonito, se divertindo, se economiza.”

pá pará, pá pará, pá pará, clack bum!

2007-10-23T18:53:00.000-02:00

Informação. O que antes era tão escasso e seleto, hoje, não é privilégio de ninguém.
Ela chega já abalando geral, das mais diferentes formas: por meio de conversas informais, discussões profissionais, televisão, livros, revistas ou jornais. Chega para mim, para ela, pro Bill Gates, pro Zezinho que mora no morro, pro diretor geral da empresa que trabalha, pra Joana da comunidade ao lado ou pra dona Maria, dona do boteco da esquina.
Mas em quem não estiver preparado, ela chega e avassala. Arrasa o que tiver pela frente. Deturpa o original e torna-o, apenas, mais um mero consumidor de informação. Incha de tanto conhecimento vão.
Pode estudar Freud, Einstein e Pitágoras. Ler Oscar Wild, contos machadianos ou poesias de Pessoa. Dostoiévski, Brecht, Rimbaud. Debulhar física quântica, tocar piano e violoncelo. Dominar o alemão, o francês e o mandarim. Conhecer cada canto dos 5 continentes do planeta. Declamar, sem titubeio, todas as principais estatísticas sociais e econômicas do mundo. Saber de cor e salteado "O Capital" ou "Ulisses". Engolir Rousseau, Locke, Platão e cia ltda. Freqüentar espetáculos shakspearianos, musicais internacionais ou pequenas montagens atuais.

E tudo não adiantar nada. A não ser como artefatos que alimentarão cada vez mais aquela arrogância intelectual, a cada dia enraizada. Egoísta, é capaz apenas de distanciar tudo que, lamentavelmente, já não é unido faz tempo.

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- Hummmm... Funk carioca!

Poderia ter dito outra coisa também. Calhou de comentar a respeito do funk, por conta do assunto que discorria. Apesar disso, o fato é que, hoje em dia, é preciso coragem para admitir algumas predileções simples. Mesmo que seus motivos sejam peculiares ao daquela maioria, que gosta do mesmo que você, por razões completamente diferentes.
Mas para eles (”eles” aqui não se refere à maioria, refere-se aqueles lá, que nunca saem do plano do meio: nem lá, nem cá. Sem sal. Sonsos. Medianos), isso costuma não importar.

- Tá louca? – reação previsível. (Ahhh, e como ela odiava isso).

E com um sorriso irônico no rosto, uma resposta debochada regurgitava-se arrebatada num capcioso: “Bom, eu gosto...”.

E por mais que não devesse satisfações a respeito do porquê de suas preferências, as daria. Não como forma de ser aceita naquele grupo. Isso não mesmo. Mas como uma ferramenta que pudesse dar certo, na tentativa de reunir adeptos que pensassem, não o mesmo que ela, mas algo que fosse diferente do que estava cansada de ouvir. Permanecia ali, acreditando conceder uma oportunidade àquelas mentes viciosas, de tentarem conclusões distintas do que já está aqui, aí ou em qualquer outro lugar.
Tudo isso porque ela tinha esperança. Quisera Deus, capazes seriam aquelas pessoas de raciocinarem com propriedade e autonomia, ao menos naquele momento.
Não daria certo. Não conseguiria sequer esboçar seus argumentos. Fora interrompida novamente. Desistiu ao deparar-se com a prepotência daquele discurso intelectual pronto, do radicalismo e da impermeabilidade - se assim pudesse classificar – da construção que seguiria:

- Mais lamentável do que a música em si, é escutar alguém dizendo que gosta.

Algumas (muitas) vezes não a entendiam direito. Talvez porque não lhe concedessem oportunidade para que se fizesse entender. Ou porque esta fosse a alternativa mais laboriosa. Onde trabalhava, vivia cercada de doutores e mestres. De colegas estranhos, meio complexos - complexados?! - demais. Tinham a necessidade de altercar por tudo, com todos, o tempo inteiro. Eles sempre conheciam muito além do que pairava “nos mistérios do universo”. Ditavam moda e tendências audiovisuais, comportamentais, verbais e intelectuais. Mesmo assim, humanizá-las em prol de algo maior, não. Naquele meio, era fácil gritar: adoro Tchekov! Era bonito. Difícil mesmo era dissertar sobre o funk carioca.
E ela entendia. Devia ser complicado para eles. Tanta prepotência fecha. O novo não entra. O amor fica de fora. A compreensão também: “Ah! Por isso que a roda não pára, tampouco inverte o sentido...”.

Ela reservava em si o dom da associação, da articulação. (Talvez aí esteja a explicação do porquê de, às vezes, gostar de coisas tão comuns quanto desinteressantes a alguns, por razões tão diversas). Ela conectava. Ligava as coisas do mundo ao ser humano e sua capacidade de sentir. Era assim que problematizava conhecimento, articulava as informações com o contexto no qual vivia e, principalmente, no qual o outro vivia. E deste jeito era capaz de perceber a demanda do seu povo, das pessoas que a cercavam e da sua própria felicidade.
Vivera por isso. E morreria por isso, caso a vida tal sacrifício lhe impusesse.

filhos da luz

2007-10-15T18:40:00.000-02:00

"Deixar que os fatos sejam fatos naturalmente, sem que sejam forjados para acontecer. Deixar que os olhos vejam pequenos detalhes lentamente. Deixar que as coisas que lhe circundam estejam sempre inertes, como móveis inofensivos, pra lhe servir quando for preciso, e nunca lhe causar danos morais, físicos ou psicológicos."
(Trecho da música Corpo de Lama, composição de Chico Science e Jorge du Peixe)

Uma brisa de poucos anos entrou meio desajeitada.

(Cheirava mortadela)

Cai, não cai.

Quisera ela, teria mais um braço.

Livros já ocupavam os outros dois.

Tudo balançava.

Mochila nas costas, pesada.

(Talvez pesasse o futuro)

Cabelos pretos, lisos,

Arrumados em um suave topete frontal.

Estavam molhados.

Uniforme limpo, passado.

Manchas claras no rosto escuro.

Muito esforço, semblante caído, sonolento,

Uma ânsia angustiada por justiça e,

No final,

Um medo grande de que tudo acabasse não dando certo.

porque sim, não é resposta!

2007-10-03T10:50:00.000-03:00

Acordou atrasado. O tempo só permitia que se vestisse rapidamente, pegasse sua bolsa, trancasse a porta da maloca na qual residia, e corresse, aos tropeços, até o ponto de ônibus mais próximo. O trajeto durava 16 minutos, mas naquela manhã chuvosa levara apenas 11. Precisava de dois ônibus e um trem para chegar até o recinto da labuta diária. Já havia se acostumado. Aprendera a relevar a falta de espaço e oxigênio durante cada uma das três viagens - número que dobrava, quando consideradas as de volta, às 18h, todos os dias. Só não admitia ir pendurado na porta.

- Ahhh não! Aí é demais! - por isso costumava demorar parado no ponto, por vezes mais do que o tempo que levavam as três viagens juntas. Esperava até passar um carro que o coubesse, se não dignamente, ao menos, junto de seus 4 membros inferiores e superiores.
Sim, era um rapaz de metamorfoses. Lentas, porém constantes. Todas sempre dentro de seu próprio tempo. Um tanto acanhado, solitário. Acomodado não, isso não. Ao contrário, sua personalidade afligia. Marulhava qualquer ambiente que o acolhesse. Era engajado. De poucas palavras, mas suficientemente hábil para estabelecer conexões a partir do que conhecera, do que vivera.
Gostava de bisbilhotar sites pessoais, mas era incapaz de produzir um próprio. Passava o dia fuçando os de outros: anônimos, famosos, famigerados, intelectuais, jornalistas, falsários - embora, até hoje, ainda não consiga perceber muita diferença entre os dois últimos. Possuía seus preteridos e preferidos. O do Marcelo Tas (apresentador, escritor e roteirista de televisão. Mais conhecido por alguns como “Professor Tibúrcio”) era um de seus prediletos. Não entrava apenas todos os dias, como várias vezes a cada dia. Ah, ele também nunca comentava. Como já dito antes, não possuía muita intimidade nem consigo mesmo, nem com suas opiniões ou críticas.
Tinha uma bicicleta velha. Era ultrapassada, pesada, mas ainda gozava de bom estado. Aquele esqueleto metálico ligado às duas rodas convencionais, ficava encostado na área de serviço. Dia e noite, noite e dia. Certa vez, aventurou-se nos becos paulistanos. Pedalou logo cedo até a empresa para a qual lavrava. Mas bastou este primeiro ensejo, para logo perceber a periculosidade da empreitada, e desistir de repeti-la. Não por falta de força de vontade ou garra - qualidades que possuía em abundância -, mas sim por amor à própria vida. Não podia se dar ao luxo de usar a bicicleta naquela cidade que, quisera ou não ele, fora projetada apenas para a circulação diária de milhões e milhões de “rodas motorizadas”.

Enfim, aos trancos e barrancos já habituais, chegara mais um dia ao escritório. Lá dentro, fechado, o odor era de mofo. As janelas quase não abriam. Antigas que eram, emperravam. A tinta das paredes descascava. Os banheiros fediam dejetos fecais. Mesmo assim, ao sentar-se em sua cadeira, gozava de momentos de interino prazer. Ligava seu computador medieval. Alguns bons minutos e segundos era o tempo que o aparelho levava até que ficasse completamente pronto. Só então, começava sua leitura diária. Navegava por sites de jornais, revistas e, como já adiantado, pessoais. Era sempre assim. Antes de todos os outros, aquele do Tas. Post da primeira hora do dia: “Dia Mundial Sem Carro: dentro do túnel Airton Senna”. Nele, Tas dissertava sobre uma das ações feitas por alguns grafiteiros renomados no mundo underground, em apoio ao movimento que aconteceria no sábado seguinte.

* Nota do narrador: eu, particularmente, até achei a idéia simpática...

...já o rapaz não, revoltou-se. Seu cotidiano era algo que não lhe abandonava os pensamentos. Deixou-se levar pela fúria. Mas apenas por alguns instantes. Depois, reconstruiu seu semblante sempre contido e sereno, e na contramão do que sempre fizera, vencera a barreira que separava seus alvedrios e talantes, do desdenhado universo do conhecimento comum. Foi então que, ignorando quem sempre acreditou que fosse, escreveu um pequeno texto ao amigo virtual:

Caro Tas,

Apenas uma ressalva de um indivíduo que, há muito, faz de todos os seus dias "dias sem carro", e só não desiste porque já se acostumou a enfrentar as tamanhas, diversas e constantes guerras diárias, resistindo bravamente.

Acho louvável a troca do carro por saudáveis caminhadas, pela bicicleta ou pelo uso dos transportes coletivos. Mas infelizmente, na situação na qual nos encontramos, um Dia Sem Carro - como tudo que acontece isolado e ignora a inserção em um contexto - acaba não fazendo sentido. Utilizo o sistema viário e ferroviário todos os dias, e posso afirmar seguramente, que a estrutura atual já não comporta os transeuntes que precisam servir-se dela diariamente. Pessoas que, na melhor das hipóteses, vão esmagadas e penduradas nas portas, QUANDO!... conseguem algum espaço para a viagem da vez.

Segundo cálculos feitos pelo Jornal Destak - a partir de dados fornecidos pela ANTP, CET, DENATRAN e SP-TRANS -, se os 3,8 milhões de carros resolvessem deixar de circular na grande São Paulo, o sistema atual ganharia até 5,7 milhões de novos passageiros. Para comportar tal demanda, seriam necessários mais 6900 ônibus – um acréscimo de 46% em relação à frota atual, que conta com apenas 15 mil unidades.

Esta é, obviamente, uma situação hipotética. A probabilidade de todos os automóveis abandonarem as vias paulistanas é irrisória. Mas é evidente que, caso uma pequena porcentagem deste número fique parada nas garagens e afins, ao menos nos horários de rush, o sistema de transportes entraria em colapso geral.

Até faria algum sentido, se tal mobilização fosse iniciativa da própria população, ou de algum órgão que não tivesse qualquer ligação com o governo. Ora, os cidadãos cobram do exercício público, o que é justo. Mas uma ação de caráter reivindicativo como esta, partindo da prefeitura, chegaria a ser cômica, se não fosse dramática e zombeteira, com os próprios usuários. Ao que parece, os senhores eleitos para cumprir suas obrigações perante o povo - dentre elas transporte coletivo e condições dignas e seguras para a viabilização de outras formas limpas de locomoção – além de se absterem da função a qual os cabe, ainda saem às ruas reivindicando tal labuta de alguém. Mas de quem?
Bom, confesso estar confuso assistindo a tudo isto. E em meio a esta balbúrdia mental que me foi causada, apenas uma pergunta ecoa em minha cabeça: de quem? A população sai às ruas, com apoio das prefeituras, para cobrar ação de quem? Medidas como este dia temático, seriam dignas, desde que pensadas em seu contexto e acompanhadas dos aparatos que demandam. Caso contrário, tornam-se apenas mais palavras jogadas que, apesar da nobreza, acabam não passando disso. São proferidas, mas inviabilizáveis na prática.

E quem sofre no final? Aquele que não tem o dia sem carro como opção, mas como uma obrigação: cotidiana, dolorosa e sofrida. O atual governo paulistano parece um tanto quanto campeão em medidas como esta, não? Medidas que seriam honráveis, não fosse o olhar viciado de quem as aprova e executa.

Peço ao universo não apenas cada vez mais dias sem carro, como também cada vez menos carros, para que nosso planeta possa voltar a respirar. Em contrapartida, peço um governante que consiga enxergar além. Que perceba seu povo em complexidade, e assim, não tenha coragem de tomar atitudes que, além de estabelecerem como ponto de partida discursos vãos e infundados - em prol de publicidade barata -, favoreçam apenas uma parcela mínima da população, em detrimento de tantas outras.

Adoro seu blog.

Um abraço,

C. P.

3/4

2007-09-24T12:46:00.000-03:00

Três quartos é uma quantidade que quase sempre representa muito. Bom, pra mim pelo menos. É muito porque, seja lá do que for, já passou da metade mais a metade da metade.

¾ de um dia, por exemplo. Essa hora já está anoitecendo, então já passou muito desse dia.
¾ de uma pizza, é quase ela inteira, é muito.
¾ de um livro, ele está quase no fim. Isso quer dizer que já foi lido muito.
¾ de um job que tem que ser entregue logo. É aquele momento do alívio, porque sabe-se que está bem encaminhado, trabalhou-se muito nele.
¾ de um cd são suficientes para escutar quase todas as músicas, muitas músicas.
¾ de um pote de sorvete. É quando a gente pega a colher e ela encosta-se ao fundo. Isso acontece porque já comemos muito.

Mas...

Quando o assunto é a pobreza no mundo, aí 3/4 não representam apenas muito, representam praticamente tudo:

- ¾ da população mundial vive abaixo da linha da miséria.

Leia-se:

“linha da miséria” - quem vive com até 2 dólares ao dia;
“abaixo da linha da miséria” - que existem pessoas no mundo que sobrevivem com MENOS de dois dólares ao dia;
“¾” - que essas pessoas compreendem quase toda população do globo.

Isso não me sai da cabeça.

Falta de amor? Só pode...

Será que amar é vocação, daquelas que uns nascem com, outros sem?

Hummm... Tomara que não.

¾ do coração das pessoas que compõem o ¼ restante da população do planeta, bem que poderiam ser tomados de AMOR.

Mas ahhhhhhh, se amar fosse fácil...

Disse o Frei Betto, num artigo chamado “A paz dos meus sonhos”, escrito certa vez para a Ouvidoria do site do Ministério da Fazenda: “(...) Ao equilíbrio de forças, acrescia a justiça; à justiça, adicionava o amor. Só o amor é capaz de superar o direito e evitar fazer das diferenças divergências, pois nos ensina a ajudar e conviver com aquele que não é como nós nem pensa como pensamos e, no entanto, possui a mesma dignidade humana (...)”.

* Este texto foi escrito há cerca de 1 ano. Como ontem assisti ao programa Roda Viva com o Mano Brown, resolvi postá-lo. Achei que tinha a ver... sei lá.

ainda sobre a pureza...

2007-09-11T17:36:00.000-03:00

Em um desses domingos de inverno, frios e garoentos, acordei e fui comer pastel na feira. Fomos eu, a Carol - minha irmã - e a Fé, nossa amiga. Cá entre nós, hoje em dia, até escolher o pastel é uma tarefa árdua. A gente se estressa já com a quantidade de sabores, que vão dos tradicionais carne e queijo, aos peculiares estrogonofe, carne seca com catupiry e portuguesa – que até então, na minha humílima concepção, existia apenas como pizza.

Escolha definida, pedido feito. Enquanto esperávamos, os assuntos da semana vinham à tona, a prosa ia longe, os gestos se inflamavam. Em um dos muitos tiques e acenos retóricos, algo atraiu a atenção da Fé:

- Olha aquelas crianças, que lindas! - eram duas realmente belas e muito parecidas. Um menino e uma menina, cujas idades aparentavam não ultrapassar os 8 anos. Traços fortes, indígenas. Pele morena, cabelos lisos, bem pretos, cortados como tigelinha. Estavam em frente à banca, de pé, meio inquietos. As perninhas da menina tremiam, denunciando a expectativa ansiosa.

- Lindos, não?! Devem ser irmãos. Acho que estão com aquele rapaz. - presumiu minha irmã, referindo-se a um jovem também índio, de vinte e poucos anos, que estava logo ao lado.

Conversa vai, conversa vem. O tempo foi passando, o jovem indígena recebeu seus pedidos, foi embora, e as duas crianças continuaram lá. Olhares atentos aos pastéis que saíam.

Comecei então a repará-las. Percebi que, embora a aparência facial fosse saudável, ao baixar meu olhar, suas roupas estavam sujas e os pés descalços. Conclui que não estavam ali esperando a chegada dos próprios pastéis, apenas contemplavam aquele momento de prazer alheio.

A vontade de saborear um dos quitutes recém fritos, saídos um a um em suas frentes, era eminente. A expressão em seus rostos impressionava. Mesmo ansiosa, refletia uma serenidade singular. As perninhas balançavam, mas as testas não franziam. Eram crianças diferentes das outras muitas que cruzamos em situação análoga, nos faróis ou em outros lugares. Embora os minutos naquela labuta já ultrapassassem os trinta e tantos - apenas no desejo e aguço do olfato, aliciado pelo cheiro dos pastéis –, os pequenos índios não faziam qualquer tipo de menção, que nos levasse a crer que, em algum momento, eles chegariam a verbalizar aquele desejo a alguém. Em uma passividade espantosa para quem não está acostumado, eles não pediam, só olhavam mesmo.

- Carol, chame-os. Vamos pegar um pastel pra eles! – manifestei-me.

Viraram desconfiados. Os olhos da menina brilharam, marejados. As perninhas começaram a balançar mais rapidamente, como se a ansiedade estivesse atingindo o ápice. Mas ela não falava nada. Apenas olhava para o menino a toda hora, como se solicitasse permissões constantes. Então presenciei algo lindo que, no cume da minha ignorância urbana, emocionou-me. Como se não pudéssemos saber sobre o que diziam, começaram a falar em outro dialeto.

- Vamos, escolham! – insistiu minha irmã.

Só então os dois esboçaram um sorriso. O garoto antes, a garota depois, como se o consentimento tivesse-lhe sido dado.

- Em que língua vocês conversaram? – perguntei-lhes.

- Guarani – respondeu-me o menino

Ele chamava-se Rodrigo. Ela, Franciele. Única palavra que pronunciara.

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O Rodrigo e a Franciele são apenas dois dos cerca de 880 moradores da aldeia da Barragem, que fica no bairro de Parelheiros, extremo sul de São Paulo. A comunidade dispõe de 23,6 hectares de terras muito, muito pobres e negligenciadas. Favelas.

Apesar de toda devastação cultural que sofreram e continuam sofrendo, os índios têm alma bélica, algo que pôde ser constatado desde a colonização. Quando os Europeus abarcaram aqui, em 1500, com a falta de mão de obra, a primeira idéia “brilhante” que tiveram foi escravizar os homens selvagens que já se encontravam na terra, até então, virgem. Não conseguiram, claro. Como guerreiros natos que são, os índios só sobrevivem quando puros. Caso contrário, preferem acabar com a própria vida. E, pelo que me consta, cadáveres não são bons lavradores.

Ao longo dos 500 anos que se sucederam desde então, as tribos passaram por um processo de quase extinção. Hoje, segundo dados fornecidos pela FUNAI, vivem no Brasil cerca de 460 mil índios, distribuídos em 225 sociedades indígenas – número que compreende aproximadamente 0,25% da população brasileira, apenas.

Mesmo assim, a cultura indígena é algo que consegue vencer gerações de descaso e violência étnicos. Essas crianças são exemplos disso. Elas nunca viveram como índios de verdade, a aldeia em que moram é uma verdadeira musseque e, mesmo assim, ao conversarem, o português saía aos tropeços, mas o guarani não, era perfeito. Mesmo que por inércia, possuíam no jeito de falar e escutar, na graça, na cabeça, tudo que seus ancestrais viveram. Jovens índios como eles, que estão espalhados por diversos locais do território nacional, fazem coisas que mal sabem por que estão fazendo. Mas está no sangue, está na história e, de alguma forma, está vivo na mente deles também. E só por isso o fazem.

O Rodrigo e a Franciele são meninos educadinhos e desconfiados de tudo que não venha deles. Ela baixava a voz e a cabeça diante da presença masculina em sua companhia. Mesmo assim, ao contrário do que percebemos em nossa tão harmoniosa e evoluída estrutura social branca, aquele não era um ato agressivo, de submissão. Mas um trejeito sutil e gracioso, que conotava um deixar-se proteger, admitindo-se frágil. E ele protegia.

Eles têm brio.

É claro que muita coisa da cultura indígena já se perdeu e, infelizmente, a tendência é perderem-se cada vez mais. Mas o que alimenta meu otimismo são essas oportunidades com as quais o universo me presenteia. Presenciar a resistência esperançosa daqueles pequeninos índios, representou ali uma nova geração de guerreiros que não se entregam, e assim, não perderam sua essência no tempo e no espaço. Conhecem bem quem são e porque o são. Dessa forma, poderão alimentar intelectualmente com os mesmos preceitos de seus antepassados, uma próxima geração. Sim, porque só resiste bravamente quem tem esperança. E a história permite afirmar que eles resistiram sempre. O espírito da luta corre no sangue índio.

Perceber isso, aguçou também a minha esperança.

Embora já poucos, eles são exemplo vivo e, na medida do possível, feliz, da pureza que tanto acredito e defendo.

Minha mãe contou certa vez, que quando ainda estudava no colégio, escreveu uma redação que ganhou vários prêmios. Falava sobre os índios e os brancos. Nela, contava que nós, os caraíbas, deveríamos ser aliens que foram trazidos para a Terra há milhares de anos. Porque é inadmissível que, desde os primórdios, tenhamos tido tão pouca intimidade com o planeta que nos geriu.

Terrestre mesmo, acompanhando tal teoria, seriam os índios. Eles sim, viviam em perfeita harmonia entre si e com a natureza. Sabiam apreciar cada pequena coisa com a qual o mundo os presenteava, expressando sua generosidade e sabedoria. E neste contexto, sentiam-se completos. Nada lhes faltava. Eram gratos à mãe terra. O planeta, na concepção indígena, não precisava passar por transformações, evoluir. Ele era a casa perfeita para que, nela, pudessem cumprir sua única missão em vida: ser feliz.

Bom, todo esse textão só pra falar que:

- Mã, eu concordo com você!

sobre a pureza 2

2007-09-05T11:15:00.000-03:00

"A pura construção da felicidade, feixe a feixe de luz, denunciando que a vida é um prazo imperdível, para somar ao coração, a essencialidade do que é outro."

Pureza, segundo Fernando Gil (1937-2006)

Tem gente que fala da pureza de um alimento que acaba de ser-nos presenteado pela natureza.
Tem gente que fala da pureza de uma criança que nasceu há pouco.
Tem gente que fala da pureza de um cachorro que felicita seu dono, mesmo depois de uma bronca daquelas.
Tem gente que fala da pureza da água, de metais preciosos, da pureza sexual.

Mas pra mim, pureza é muito mais. É algo que brota da essência...

Uma abstração.

Simples assim. Tanto, que complica.

Misteriosa no que “não é nem está”. Ausência laboriosa...

...de tudo que contamina. De qualquer coisa que impeça a autenticidade, que faça perder-se na tentativa de encontrar a missão no mundo... À que veio.

É tão visceral, que às vezes dribla a felicidade e sofre, mesmo sem querer.

Incrível, permeia os extremos: confunde e elucida. Alegra escandalosamente e acovarda em valentia.

Permite o autoconhecimento a partir das relações estabelecidas com outros.

Liberta e gratifica.

Vai à contramão da crença majoritária, portanto, assumi-la exige resistência, força e, algumas vezes, muita luta. Guerra.

Independe daquela sua mania de falar tanto palavrão, de sua espontaneidade incompreendida e escandalosa, dos muitos sonhos atemporais, aventuras sexuais ou devaneios irreais.

Ela ignora tudo isso.

Daí, a beleza da pureza.

Em suma: ela é tudo que te contém.

É apenas você...

...vindo da alma, com escala no coração.

sobre a pureza 1

2007-09-02T17:29:00.001-03:00

(Atendendo às perguntas)

Como já é bem sabido, poucas décadas após a colonização da então "Ilha de Vera Cruz”, escravos começaram a ser trazidos da África para suprir a necessidade de mão de obra. Transportados em condições desumanas, ao chegarem, eram recortados do contexto do qual vieram. Aqui, seriam obrigados a trabalhar a troco de nada, em empreitadas que, para eles, não faziam sentido. Mercantilizados, eram separados de suas famílias e coibidos de tudo que os remetesse ao que realmente eram, à suas congenitudes. Vidas anuladas.

E assim, o tempo ia passando. Maus tratos e muito trabalho, de sol a sol, dia após dia.

Mas o fato é que, no fim, todos os esforços contra a dissipação da cultura africana acabavam não adiantando muito. Porque a senzala...

Ahhh... Ela tinha um ar próprio e um aroma singular, que não permitia que as raízes adoecessem: cheiro negro, cheiro África.

Sofriam sim, muito. Mas ao fim de cada tarde, voltavam da lida e, nestes encontros nas senzalas, estabeleciam um ritual. Um rito que misturava o culto a seus muitos deuses, aos causos, às danças, aos jogos, às cantorias, às comidas, à magia. Um rito cheio de saudade que, antes de qualquer coisa, representava o momento do reencontro com a pureza do que foram, um descanso que os reconectava com suas essências, com tudo aquilo que, na verdade, nunca haviam deixado de ser.

A esta pausa – de tudo que os afastava de quem realmente eram – atribuiu-se o nome de banzo.

E inacreditavelmente, apenas por meio do banzo, o sofrimento partia...

com vcs, ele!

2007-08-30T15:35:00.000-03:00

Ele nasceu hoje.

Sem razões ou porquês...

Ainda num tem cara, mal tem conteúdo, layout definido ou temas específicos ...

...mas já tem coração.